Instantanés de mars…

Il se fit museau
et chien
pour comprendre
la rage
 et ses mâchoires.

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Rebrousser chemin ?
A l'heure qu'il est,
quelle galéjade!

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Deux légitimités
s'affrontent
on dirait
deux coqs
gorgés de vin rouge
ou jaune.

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Heureusement,
on entend
encore
en société
quelque
 pédant coquet
(ayant oublié
Molière.)

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Une voix
effleura
son visage
et deux gouttelettes
de sang
en tombèrent.

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Quel âge ?
T'as-t-on taillé dans la pierre ?
T'as-t-on taillé dans le chêne ?
T'as-t-on taillé dans le vent ?
Quel âge, dis ?

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Le reste
-porteur de silences-
suivait à grand peine.

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Il avait formulé un souhait
qui lui revint
corrigé et annoté,
à la plume du refus.

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La nuit,

héroïque veillée,

résista encore

quelques minutes,

puis

comme touchée au front

s'effondra.

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Les pions
n'avancent jamais
seuls.
Alors, pourquoi
jouer ?

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La violence,

cette trompeuse

dernière roue

du carrosse !

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 Jusqu'à quel point
Être courtois
avec l'adversité ?

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Être cette ombre
ourlée de rosée
rose
qui se défile.

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Arracher la langue

aux mots

pour en prévenir

le bavardage

et ses licences

Arracher les ailes

de ce mot :

ÊTRE,

pour qu'il

ne s'envole pas

avant d'avoir

témoigné

de quelque souffrance.

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De l'extase bachique

que peut connaître

celle ou celui

qui, jamais, n'a fait

le voyage au coeur

d'un grain de raisin,

mûri,

sous la feuille de pampre,

qui n'a jamais,

jamais emprunté

le chemin de la grappe.

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Ne dites pas

à la poésie

que le Printemps

est là

si vous ne voulez pas

qu'elle ne morigène

les plus serviles de ses valets

chargés de bouquets de jonquilles.

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Bien des fois,

pour ne pas déranger

les Grands, il s'écarte

de la Voie.

Et continue sa route

sur les marges

sur les marges,

puis,

artisan malhabile,

se retrouve

dans un fossé.

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